Aktualitet

LIVIU ANTONESEI














Bëni LIKE faqen zyrtare në Facebook
               Publikuar në : 14:21 - 21/08/21 |
mapo.al

Poet, prozator, studiues, publicist, politikant, profesor pranë Universitetit të Iasi-it, akademik. Autor i dhjetra librave me poezi, prozë, ese dhe studime shkencore. Personalitet i shquar publik i Rumanisë së sotme. Liviu Antonesei është dhe një mik i letërsisë shqipe. Ka shkruar për Ismail Kadarenë, Visar Zhitin, Thanas Medin etj. Liviu Antonesei ishte mik i poetit të madh rumun me nënën me origjinë shqiptare, Cezar Ivanescu.






Studioi në Fakultetin e Psikologjisë-Sociologjisë, të cilin e mbaroi në vitin 1976. Afirmohet në vitet ’80 si një nga shkrimtarët dhe intelektualët më në zë të brezit të tij. Ndiqet nga Securitatea në periudhën e studimeve.


Arriti të debutojë në fund të viteve 1980, kur botoi vëllimin e eseve Shenjat e kohës (1988) dhe librin e tij të parë me poezi, Pharmakon (1989), por të gjymtuar nga censura. Pas vitit 1990, u bë lektor në Departamentin e Shkencave të Edukimit të Universitetit “Alexandru Ioan Cuza”, ku sot është profesor universitar doktor emeritus. Afirmohet si studiues, publicist, prozator dhe poet, përfshihet në politikë (1993-1998), drejton revistën “Timpul” dhe boton mbi pesëmbëdhjetë vëllime studimesh, ese, revista, intervista dhe prozë të shkurtër.







Për më tepër, libra me poezi: Kërkimi i kërkimit (1990), Shfaqja e Aeonit dhe poezitë e tjera të dashurisë të mbledhura nga Pema Gnosis (1999), Shfaqja, Zhdukja dhe Përjetësia e Eones (2007). Pas vitit 2012, fillon një periudhë shumë pjellore për poezinë e Antonesei, antologjia Një dem në vitrinën prej guri (2013), Poezi nga agimi i muzgut, Poezi të reja 2013-2016 (2016) dhe, një vit më vonë, një libër me mbi 300 faqe Vepra poetike etj (1978-2016) (2017). Poezia e tij është përkthyer në shumë gjuhë të huaja dhe bën pjesë në të gjitha antologjitë e poezisë bashkëkohore rumune



Qytet në natë



Natën në të cilën miqtë u tradhëtuan
që donin të më tradhëtonin. Regëtimi i liqerit
nën mburojën e dyllit hermetik dhe lehjet
e qenit Carlos duke pritur mysafirët …
makina bluan minutat midis rrotave
dhëmbëzuar dhe kukulla të gëzueshme akulli dhe
sulemenitët morën rrugën magjepsëse të Damaskut.
Tufat e mëdha të sorrave endeshin
heshtja nemiste dhe pahu i saj i argjendtë midis shtëpive.
Nata – anestezike e lehtë – e përhapur nga
zërat e koncertit të tretë brandenburgas.
Au revoir, mes amis. Do të vinë kohë më pak
të thata. Au revoir, au revoir…

Ana e së ftohtës

Si mund të jetë frymëmarrja e trupit rruga
deri ne përkryerje? Dhe të gjitha ushtrimet e tij …
I ftohti më rrethon sonte
i tejpashëm – mëndafshi i skelës
në të cilën kam njohur mosbesimin e udhës
e drejta e gjakut përmes arterieve.
ndaj fytyra e panjohur e montevideosit
plangprishës në kujtim të një shkëlqimi të paprekshëm
dhe fjalët që përplasen në një lojë pa hesap.
Valle e fjalëve pa trup. Ose një trup tjetër.
Ja – thika e një mendimi ikonoklastik
duke humbur (për të satën herë?) shënjestrën.

Elegji në kopshtin botanik

Dora ime drejt frutit të kalbur
të një stine tjetër – pranvera
e kujtuar ose e imagjinuar e lindjes
në të cilën kanë marrë frymë nëntokësorët.

Arteriet përshkruajnë gjeografinë e një
neoplazme qe rrënojnë trupin drejt
çlirimit të Formës së ndaluar
dhe skeptik …

Oh, mospërmbajtja e kopshtit botanik
në mes të asaj dite të ndritshme –
si një gazmim i trupit në një trup tjetër.

Midis lulëkuqeve …

Midis lulëkuqeve në fushë (fusha e madhe dhe e gjelbër)
si një fuçi baroti kamufluar nga sytë kureshtarë),
masakra filloi përsëri. Është mesditë, është djellë vërtet!
Një gëzim i përhapur kalon me përtesë në mes gjethnajës …

Makina me turi lëviz drejt meje, ulurin me ngulm
nga pista. Por ajo është prej mishi dhe gjaku. Po e pres akoma.

Midis lulëkuqeve në fushë, masakra filloi sërish …

Në atdheun tim

Në atdheun tim ku disa kanë bukë
dhe të tjerët thikë dhe një të pandryshkshëm
zinxhir interesash të lidhura me njëri tjetrin,
në atdheun tim të shndritshëm dhe të trishtë,
Unë jam një korb i vjetër, pa flatra,
një paria e rëndësishme me një yll të bardhë në ballë,
një enë pa fund në të cilën vjellin –
të gjithë – zeherin dhe pafuqinë dhe urrejtjen.
Dhe sepse në atdheun tim të asgjësë
nuk kam frikë
dhe sepse në atdheun tim asgjë nuk
mund të më ndodhë përpos dashurive
të dëshpëruara për Marien,
jam kapluar befas nga një gazmim i çuditshëm,
nga një lumturi e pakufishme mendimi
e zemrës sime, nga ekstaza e pafund
si një vdekje prej ari dhe gjaku. Si një dritë mishi.
Si përfundim, në atdheun tim të mendimeve të vrara,
e heshtjeve fajtore, e malleve të brendshme të përulura,
Unë përgjigjem dhe nënshkruaj vetë –
Liviu Antonesei.

Apokalipsi, në diapazonin e vogël

Fjalët e tua – litarë të rafisë së zezë,
tinktura e jodit mbi plagët e pashëruara …
Dhe era nuk fryn – hëna më pjek
vlim në kafkë, gjaku, gjaku
hesht në arterie. Tramvaje të kuq, mendime,
ndjenjat e shtyra në periferi të jetës
sonë ditore –
Në gazetë lajmet e reja po thahen, e kaluara
e tashmja ndalet në lavdinë e purpurt
(e zymtë, entropike, marramendëse).
Të dashurat vdesin të varura, fluturojnë nga
kullat e mëdha prej betoni dhe qelqi,
lundrojnë në eter si mjellmat e vjetra të bardha
nga Kënga e Parë e Nisjes. Dhe muzikë çeliku
e bronztë përplaset me gazimim në veshë!
Fjalët e tua – oh, fjalët e tua!,
mikrobe të dhunshme, tretësirë jodi mbi
plagë të pashëruara, mbi mishin tim të rrjepur.
Ora po afron, është çasti i duhur,
plumbi vlon në furre, zhivë
në epruvetat pulson, athanori rreh
nën flakën blu të alkoolit.
së shpejti do të shkojmë në parajsë –
oh, shpirtra të bardhë, shikime pa trupa!

Pas …

Pas pirjes dhe fjetjes dhe pasi zgjohem –
gjithçka është shumë e mirë. Gjërat largohen dhe
shkëlqejnë me një aurelë të panjohur.
Një mur i stërmadh prej xhami na ndan dhe një heshtje
dhe një ndjenjë e rehatshme e vetmisë.
“Mik, ndalo së punuari bash tani”.
për ata. Nuk është e drejtë, nuk është në rregull, nuk është O.K.

Një heshtje si një gotë qumështi e ftohtë. Qytetari universale.
Sa bretkocë jam! Sa të bukura janë buzët cianotike
të së vërtetës, kockat debile të ndjenjave të afërsisë,
sa bukur nuk merremi vesh!

(Unë zhytem në ujërat e mbuluara të largesës)

Akaciet dridhen, uji i lumit thahet, qirinjtë lulëzojnë
dhe gështenjat. Dhe mua nuk më intereson asgjë.

Eminesku. Një ëndërr

Në kalatën e gurit gëlqeror, në bregun shkëmbor,
kalon ai, ai, perandori i murtajës –
me mantel të bardhë, butona ari. Jakë
të purpurt. Tjetri tradhtoi tre herë –
ai ma ngjit puthjen në ballë
i lagësht me gjak. Hipnozë nate.
Frikërat e mëdha kaluan, ku shenjat
e vesit bahik …
imazhe, imazhe, imazhe
mishore në librat e Mesjetës. Tymra.
Në gishtin e madh të dorës së majtë
është heshtje e plotë. Ne e duam shoqërinë
e zgjedhur, reverancat e tepruara. Duartrokasim
në delir kur fanitet fantazma e bardhë e murtajës.
Ka makina – makina për të bërë tatuazhe
lëkura kokëfortë e heretikut nga
periferia.
Ekzistojnë … por jo midis 22 dhe 6 …
Levoraepromazin. Doza të dyfishta. Dhe dushe.
Dhe kamxhiku që vjen në tela të trasha bakri.
Dhe gjumi alkimik.

Anatomia e shpresës

Në mes, një zemër e madhe metalike që pompon qelb
vjollcë, mërmërin nën presion në arteriet e thata,
një tru i kalbur gjithashtu një portokall i hirtë –
pastaj, sferat koncentrike të ndikimit me lidhjet
e tensionuara, miliona insekte të reja në bluza
të ngjyrosura, duke refuzuar historinë e specieve nga një pikë
e përtej, duke lëvizur, duke u larguar, duke ndriçuar automomatet
(dhe të heshtura në rendin e një kuptimi më të thellë), një lloj
të kërcimit histerik në dritën e neonit, në tinguj
gurgullimë dhe e parenditur, prapa / para disave
dyerve të mbyllura përgjithmonë, duke mos dëgjuar asgjë,
duke mos thënë asgjë,
pas një lloj estetike të këputjes, fantastike
autarkia kompensuese, neuroza mekanomorfike – kundër
çmendurisë paksa qen, akoma paksa e paligjshme,
mund të thuhet ndarja e brendshme (pa një të vërtetë
internerizimi), një spektakël i zhurmshëm dhe monoton
që ndihmon kë? kush përdor kë? e cila ekziston
mbase vetëm si një lëvizje e thjeshtë vetë-referuese –
dhe është akoma mirë që u shkrua unë, supremja dhe kaq
alfabeti grek hedh më shumë farëra në det dhe kjo
poeti ossip nuk i çoi më tej lirikat e tij
të varrit, dhe çdo mëngjes një filxhan
qumështi i ftohtë rrethon plumbin që grumbullohet në të
arteriet e thata, në tru, në zemrën e lodhur …
dhe, përtej, fusha të pafundme, pyjet
që kafshët janë zhdukur prej kohësh dhe gjuetari
kalon i trishtuar me pushkën e padobishme mbi supe dhe zagari
i racës bëhet lango turme dhe përmes
pallateve të verdha kapësit e qenëve në rroba lëkure (me
qarqe portokalli të ndritshme në shpinë dhe qafë
i hollë) vendosni kurthet e tyre, hidhin rrjetat e tyre
prej teli të rëndë. Dhe është bukur kur, në mbrëmje, hëna
hedh dritën e ftohtë në suprinën e ujit çerek.
Dhe është mirë.
(18 maj 1983)

Ars amatoria

E dashura ime në arrati, e dashura ime e ndaluar
ne gjithashtu mund të flasim në kuzhinën e verës,
në lëmat e kërpit të zi, midis zymbylëve dhe selvive –
Sepse unë e shikoj dashurinë
nga perspektiva e përjetësisë,
një ditë do të jemi – gjithmonë – së bashku.
Sepse ti ofrohesh – si lavire – kohës,
nuk do të jemi.

Dhe çfarë trishtimi, Zot, në korridoret e bardha
të spitalit. Dhe si thinjet portieri tek ne…

Përktheu dhe përgatiti: Luan Topçiu

1


Etiketa:

CLOSE
CLOSE
Pas